Заходит сегодня мужчина молодой. Говорит:"Дайте, пожалуйста, диск Чёрного Обелиска... постарее". Даю. Покупает. "А поставьте, пожалуйста. Я послушаю немного." Ставлю. Из динамиков слышится приближающийся то ли грохот, то ли скрежет. Усиливается, накатывает. "Ничего Вам не напоминает?" - говорит. "Нет, - говорю. - Ничего. А должен?" "На танки, - говорит, - похоже..." Опускает голову, долго молчит. "Два другана у меня в Грузии на днях погибло... А я выжил." Что тут скажешь... "Пить будешь?... Нет? А, ну да, - на работе..." Садится на пол, достаёт из рюкзака пузырь. Пьёт...
А я сажусь на место. Потому что мне остаётся только сесть на место. "Ещё один день". Так называется альбом Чёрного Обелиска, который грохает из угла: "День прошёл, а ты всё жив!.. День прошёл, а ты всё жив!.." Нет, я, конечно, ни при чём, меня, конечно, никогда не трогала судьба других людей. Просто вдруг захотелось, чтобы никогда не было этого мужчины, не было его пузыря, песни этой не было... и не было этой глупой войны, в реальность которой я поверила только сегодня.